das memórias perdidas

Era um poço no alto de uma montanha, e, como todos os poços, havia algo de mágico nele: senão um poço de desejo o simples fato de jorrar água das entranhas da Terra.
No entanto este poço de desejos não era e moeda alguma ali faria efeito. O poço era das memórias.
Era modesto e pouco visitado, com suas bordas corroídas pelo tempo e sua aparência singela que só as coisas realmente especiais têm.
Se você se punha a observar, veria os viajantes cansados e com grandes mochilas cheias de vida e tempo nas costas encurvadas, que por ali passavam. Eles chegavam, lavavam os rostos suados e em seguida vinha à decisão: quereriam abrir mão de uma memória? Seria ela doce? Latente? Seria amarga? Teria o viajante coragem de abrir mão de parte de si para sempre?
Este era o preço que o poço cobrava: em troca da paz e do esquecimento deveríamos abrir mão de uma preciosa memória.
Não culpemos o poço. Era a fonte de vida dele, acorrentado como estava no topo daquela montanha solitária. Como poderia viver e desabrochar em águas sem estimulo algum? Ele bebia das memorias dos viajantes como estes bebiam de suas águas.
Então ela, que só observava à distância, viu que àquela hora o poço estava vazio. Aproximou-se e olhou para dentro e só o que pôde ver foi dentro de si mesma e toda sua vida foi como que revivida. Todas as dores, todos os amores, derrotas e vitórias, conquistas e perdas. Então ela se deu conta que aquilo tudo nada valia. Era só peso e dor.
Ela se ajoelhou diante do poço e encostou sua cabeça em sua borda fria e pensou na sua memória mais linda. Ela se agarrou aquela simples memória e mergulhou inteira no poço. Este a envolveu com suas águas e a possuiu como ela jamais havia possuído a si mesma.
Deixou-se lavar de toda a sua vida até então, mas de uma única memória ela não abriria mão, de resto ela queria apagar-se inteira.
Uma a uma ela sentia sair de si uma coisa vivida, como um fio finíssimo saindo do fundo de sua alma, e a cada fio retirado ela foi-se sentindo leve e ligeira como uma pluma. “Apenas uma”, ela sussurrava, “apenas desta eu não posso abrir mão”.
Ela se viu, então, nua de si e da vida que vivera até então dentro de um poço qualquer. Em paz, ela levantou-se e seguiu seu caminho com uma única memória a deleitá-la: duas meninas com os olhos cheios de esperança, uma deitada sobre o colo da mais nova que recitava uma poesia e a outra escutava atentamente enquanto retirava o cabelo que teimava em cair nos olhos da primeira. E seguiram assim, pagãs inocentes a ler poesia sem esperar por mais nada por todo o sempre.

- Roza Larissa

07/07/2014

Uma homenagem à minha eterna Suzana Pires, no dia que pude ler a última poesia para ela nesta vida: O Convite À Viagem de Charles Baudelaire.

Narciso

Quem vai te amar?

Quem vai segurar tua mão fria e sussurrar que você não está sozinha?

Quem vai nadar e se perder no teu olhar?

Levantar teu queixo e tua moral? Quem?

Quem vai estar em casa te esperando louco pra ouvir sobre teu entediante dia?

Quem vai te preencher ao ponto de você não precisar mais de conquistas baratas?

Quem vai te saciar, quem vai te amar?

Você seria capaz de me amar?

Você seria capaz de desviar seu olhar do meu?

Você seria capaz de resistir à minha realidade?

Ao que eu sou ao que penso?

Você seria capaz de me amar?

E um espelho é tudo o que há diante de mim.

Oração

Deus me proteja de cada decisão minha.

De cada sim.

De cada não.

De todas as vezes que fugi.

De todas as vezes que fiquei.

Não do ladrão, mas do caminho que escolhi e que me levará até ele.

Não da vergonha, mas das palavras que saem da minha boca.

Deus me proteja de cada decisão minha.

Não da morte, mas da vida que escolhi viver.

Não das decepções, mas das minhas reações.

Deus me proteja de mim.

Deus me proteja dos amores que conquistei.

De todos os começos.

De todos os fins.

Negativas

Não me olhe. Não sorria.

Não ilumine meus dias.

Não me fale de cinema ou daquela canção que, pensava, só eu conhecia.

Não ria do meu humor negro.

Não, não goste das minhas poesias.

Não escute músicas comigo até tarde da noite, a sós, calados, não deixe seus olhos encontrarem os meus.

Não saia para se divertir comigo. Não diga com simplicidade o quão linda é a cidade.

Não roube as minhas frases favoritas.

Não pareça impressionado por eu ser mais do que pensavas.

Não, não segure minhas mãos frias.

Não se aproxime tanto. Não me deixe sentir teu cheiro.

Não me beije assim tão apaixonadamente.

Não me deixe fechar meus olhos. Não me deixe te perder de vista.

Não pense em quão breve é o momento. Não pense. Sinta.

Não me abrace. Não me toque, não tão tentadoramente.  

Não me deixe abrir os olhos. Não quero ver o amor que você não sente.

 

Loursque tout mi ravit, j'ignore

Si quelque chose me séduit.

 

Se il tutto mi rapisce, non so dire
se una singola cosa mi seduce.

Se o tudo me toma, não sei dizer
se uma única coisa me seduz.

- Tout Enteière, Baudelaire

vozes da floresta

As árvores falam numa língua só delas.

Uma língua rangida que conta de amores-sementes soprados para longe,

De famílias arrancadas por aqueles que não têm raízes,

De membros amputados pela mão dolorosa do tempo.

As árvores falam.

Elas falam comigo quando passeio por florestas frias e escuras.

Elas choram para mim quando me sento perto delas e passo longo tempo a contemplá-las.

Elas choram.

Choram pelos seus dias contados na Terra.

Choram porque ninguém mais as cultua como outrora.

Elas lamentam porque lembram que um dia animais vinham repousar sob sua sombra, elas me perguntam por eles, mas o que eu posso dizer?

Elas sofrem.

Sofrem porque sentem o lamento de todo o planeta.

Elas me dizem: Você não entente, você não tem raízes. Você pode enterrar seus pés no chão, mas nada vai frutificar de você e ninguém virá repousar sob sua sombra.

Eu digo que a entendo.

Eu também choro meus amores soprados para longe.

Eu também sofro pela família que foi arrancada de mim,

E eu também tive sentimentos amputados de mim para nunca mais.

Eu digo que eu também tenho meus dias contados na Terra – todos nós,

E que um dia eu também vou virar raiz.

As árvores se lamentam agora por mim e por elas e por todos nós.

Eu sofro e elas sofrem e os grilos cantam toda uma sinfonia para nós.

E o vento vem e sopra nos meus cabelos e nas suas folhas

E nós nos calamos

Estranhamente reconfortadas.

Coroai-me de rosas,
Coroai-me em verdade,
De rosas —
E de folhas breves.
E basta.

(Pessoa)

Poema para um poema

Que vontade de você.
De deslizar os dedos pelos fios dourados de seu cabelo, tão lindos quanto o sol.
Mas se fosse pra me aquecer, queria que fosse com o seu calor.

Que vontade de você.
De contemplar seus olhos claros tão lindos quanto o mar.
Mas se fosse pra me molhar, teria que ser com o seu suor.

Que vontade de você.
Sussurrando ao meu ouvido.
E se fosse ouvir uma música, teria que ser cantada por ti.

Que vontade de você.
De beijar seus lábios macios.
E se fosse sentir um gosto doce, teria que ser o gosto da sua saliva.

Que vontade de sentir o seu cheiro de fêmea e fazer de seu corpo um quebra-cabeças pra te dar prazer.

Queria que deixasse suas marcas em mim.
A mordida, o batom, o perfume.
Pra quando ficar sozinho, sentir muito mais vontade de você.

(por Leo Ternes, para Roza)

de dois que se transformaram em um

Ver o teu queixo tremer de emoção com o que eu te escrevi.

Olhar nos teus olhos, que escapam dos meus.

O que você teme em mim?

Seria a juventude que hoje me sorri e que te fugiu?

Ela me fugirá também, e sorrirá para outros...

Seria a doce irresponsabilidade que me cerca e da qual você abriu mão?

Também eu terei que abrir mão dela.

Jovens, velhos, somos todos da mesma idade.

Felizes e infelizes, todos  enganamos a nós mesmo.

Não culpe a mim nem a si pelo que perdemos.

Sim, pois também eu perdi.

Perdi os teus sorrisos, perdi a tua alegria de viver.

A tua felicidade por mais deturpada que fosse me alimentava a alma.

Não quero a responsabilidade de ser eu a que é feliz.

Esperemos o tempo passar; suportar é tudo.

E quanto mais acumularmos, mais perderemos.

Quanto mais intensamente vivamos, mais difícil será abrir mão da vida.

Levemos conosco só o que se pode carregar nas mãos e no peito,

O mais é nada. É fardo a se carregar e a se perder mais tarde.

Colhe as alegrias que a vida te oferta.

Ame-as e admire-as enquanto elas dançam na tua alma,

Pois, tal quais as flores daquele jardim, elas perderão o odor,

Tal qual a vida em si, elas perderão o encanto.

E como nós próprios, afinal, essas alegrias murcharão,

Serão esquecidas e deixarão de existir.

no tempo em que festejavam o dia dos meus anos

"No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto...

O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,

O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),

O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio…

Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim…
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada...

Mais nada!"

(Álvaro de Campos)

poema em linha reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Os versos acima, escritos com o heterônimo de Álvaro de Campos, foram extraídos do livro "Fernando Pessoa - Obra Poética", Cia. José Aguilar Editora - Rio de Janeiro, 1972, pág. 418.

borboletas no vidro

E dizem que a vida continua

Como as horas passam
Os relógios atrasam
Como a nuvem flutua

Borboleta no vidro
Deixe-a ir pro claro
Pro ar mais raro
Num longo suspiro

E dizem que a vida é breve
Como o tempo errado
Como dia nublado
A história que se escreve

Apressada como um raio
Noiva no mês de maio
A vejo correr pela casa
Folia de juventude em brasa

E poderia até ver seu futuro
Os filhos que teria
Roseiras ao pé do muro
Suzaninhas com medo do escuro

E eu nem a pude conhecer
Nem segurar sua mão na hora cinza
No azul do olhar, do mar e a brisa

Nem saber o que se passava
Nem passar por ela
Nesse abismo que o coração
Deprime ao chão e eleva em asas

E agora me olhas lá de cima
Sorriso em alvoroço
Beijos dobrando a esquina

E agora a minha lembrança guarda
Em minha memória vive
Suzaninhas correndo pela casa
Livre, livre!

Para um brincalhão raio de luz que me tocou de leve a testa e me deixou uma Roza com z de lembrança.
(Pedro)

Poesia mais linda que Predo escreveu pra minha flor de maracujá.

como ser um grande escritor

você tem mais é que comer muitas mulheres

mulheres bonitas
e escrever uns poemas de amor decentes.
não se preocupe com a idade
e/ou novos talentos.
apenas beba mais cerveja
mais e mais cerveja
e vá às corridas ao menos uma vez por
semana
e ganhe
se possível.
aprender a ganhar é difícil -
qualquer porcão pode ser um bom perdedor.
e não se esqueça de Brahms
e de Bach e de sua
birita.
não faça muito exercício.
durma até o meio dia.
evite cartões de crédito
ou pagar qualquer coisa no
dia.
lembre-se que não existe um cu
nesse mundo que vale mais que $50
(em 1977)
e se você tiver a capacidade de amar
primeiro ame a si mesmo
mas sempre tenha em mente a possibilidade de
derrota total
ainda que a razão dessa derrota
pareça certa ou errada -
um gostinho de morte cedo não é necessariamente
uma coisa ruim.
fique longe de igrejas e bares e museus,
como a aranha seja
paciente -
o tempo é a cruz de todo mundo,
mais
solidão
derrota
traição
toda essa sujeira.
fique com a cerveja.
cerveja é o sangue contínuo.
um amor contínuo.
pegue uma boa máquina de escrever
e enquanto os passos vêm e vão
além da sua janela
bata nela
bata nela com força
como se fosse uma luta de pesos pesados
faça como o touro em sua primeira investida
e lembre-se dos velhões
que lutaram tão bem:
Hemingway, Céline, Dostoiévski, Hamsun.
se você acha que eles não enlouqueceram
em quartos minúsculos
assim como você faz agora

sem mulheres
sem comida
sem esperança
você então não está no ponto.
beba mais cerveja.
há tempo.
e se não houver
está tudo bem
também.
(Charles Bukowski, tradução de Fernando Koproski)

da liberdade

A liberdade é a possibilidade do isolamento.
És livre se podes afastar-te dos homens, sem que te obrigue a procurá-los a necessidade do dinheiro, ou a necessidade gregária, ou o amor, ou a glória, ou a curiosidade, que no silêncio e na solidão não podem ter alimento.
Se te é impossível viver só, nasceste escravo.
Podes ter todas as grandezas do espírito, todas da alma: és um escravo nobre, ou um servo inteligente: não és livre.

Ai de ti, porém, se a opressão da vida, ela própria, te força a seres escravo.
Ai de ti, se, tendo nascido liberto, capaz de te bastares e de te separares, a penúria te força a conviveres.

Nascer liberto é a maior grandeza do homem, o que faz o ermitão humilde superior aos reis, e aos deuses mesmo, que se bastam pela força, mas não pelo desprezo dela.

A morte é uma libertação porque morrer é não precisar de outrem.

Por isso a morte enobrece, veste de galas desconhecidas o pobre corpo absurdo.
É que ali está um liberto, embora o não quisesse ser.

Fecho, cansado, as portas das minhas janelas, excluo o mundo e um momento tenho a liberdade.
Amanhã voltarei a ser escravo; porém agora, só, sem necessidade de ninguém, receoso apenas que alguma voz ou presença venha interromper-me, tenho a minha pequena liberdade, os meus momentos de excelsis.

Na cadeira, aonde me recosto, esqueço a vida que me oprime.

Não me dói senão ter-me doído.

[Frag. 283 - O livro do desassossego - F. Pessoa]

mudaria a cidade... ou mudei eu?

Quem é que, escutando a palavra evocativa dos velhos, não reteve esta frase melancólica:

- Ah, meu tempo!.. No meu tempo, sim... a vida era doce e alegre... Não era como hoje...

E cada um de nós, ouvindo essas lamentações, volta-se para o seu próprio passado recente, e confirma, com sinceridade:

- Na verdade, tudo vai piorando. O caminho para trás era mais suave e a marcha mais sossegada. Os homens odiavam menos, e as mulheres amavam mais. A vida, dantes, era um grande e contínuo domingo de festa. Hoje, é uma ardente e nervosa segunda-feria de trabalho.

O mundo vem, na realidade, se tornando menos suportável dia a dia, de modo que todos nós, temos saudades de um tempo que passou, ou somos nós que mudamos, e, nessa mudança, vamos estranhando as coisas imutáveis que nos cercam? O tempo será como um rio, a cuja margem nos encontramos, e que desliza diante de nós arrastando barcos e detritos diferentes, ou somos nós que vamos rolando à superfície da corrente, espantando-nos cada dia com a modificação das paisagens da margem?

O mundo evoluiu, sem dúvida; e piorou, sem dúvida; mas piorou unicamente para nós, pois que a geração nova sente hoje o mesmo encanto que sentíamos ontem, e sentirá amanhã a mesma decepção que hoje nos enche o coração de sombra e saudades...

(H. de Campos)